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EL
MANIFIESTO AMBIENTAL DE NOAH SEALTH
La carta del jefe indio Noah
Sealth, 1854
Español
| English
En el año 1854 el jefe indio Noah
Sealth respondió de una forma muy especial a la propuesta
del presidente Franklin Pierce para crear una reserva india y acabar con
los enfrentamientos entre indios y blancos. Suponía el despojo de
las tierras indias. En el año 1855 se firmó el tratado de
Point Elliot, con el que se consumaba el despojo de las tierras a los nativos
indios. Noah Sealth, con su respuesta al presidente, creó el primer
manifiesto en defensa del medio ambiente y la naturaleza que ha perdurado
en el tiempo. El jefe indio murió el 7 de junio de 1866 a la edad
de 80 años. Su memoria ha quedado en el tiempo y sus palabras continúan
vigentes.
CARTA DEL JEFE INDIO Noah Sealth, 1854
 "¿Como
se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra?
Dicha idea nos es desconocida.
Si no somos dueños de la frescura del aire ni del
fulgor de las aguas, ¿Como podran ustedes comprarlos?
Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada
brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de
rocio en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto,
es sagrada a la memoria y el pasado de mi pueblo. La savia que circula
por las venas de los arboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.
Los muertos del hombre blanco olvidan su pais de origen cuando
emprenden sus paseos entre las estrellas, en cambio nuestros muertos nunca
pueden olvidar esta bondadosa tierra puesto que es la madre de los pieles
rojas. Somos parte de la tierra y asimismo ella es parte de nosotros. Las
flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran
aguila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los humedos
prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos
a la misma familia.
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Por todo ello, cuando el Gran Jefe de Washington nos envia
el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos esta pidiendo demasiado.
Tambien el Gran Jefe nos dice que nos reservara un lugar en el que podemos
vivir confortablemente entre nosotros. El se convertira en nuestro padre,
y nosotros en sus hijos. Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras
tierras. Ello no es facil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.
El agua cristalina que corre por los rios y arroyuelos no
es solamente agua, sino que tambien representa la sangre de nuestros antepasados.
Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada, y a la vez deben
enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagorico
en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas
de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
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Llos rios son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son
portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos
nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos
que los rios son nuestros hermanos y tambien los suyos, y por lo tanto,
deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.
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Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de
vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es
un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita.
La tierra no es su hermana, sino su enemiga y una vez conquistada sigue
su camino, dejando atras la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra
la tierra de sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres,
como el patrimonio de sus hijos son olvidados.Trata a su madre, la Tierra,
y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan
y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorara la tierra
dejando atras solo un desierto. No se, pero nuestro modo de vida es diferente
al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena la vista del piel roja.
Pero quizas sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada.
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No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco,
ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los arbolesen primavera
o como aletean los insectos.Pero quiza tambien esto debe ser porque soy
un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oidos.
Y, despues de todo, ¿Para que sirve la vida, si el hombre no puede
escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas
de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada entiendo.
Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de
un estanque, asi como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia
del mediodia o perfumado con aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable
para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento -
la bestia, el arbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre
blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que
agoniza durante muchos dias es insensible al hedor. Pero si les vendemos
nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire
comparte su espiritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros
abuelos el primer soplo de vida, tambien recibe sus ultimos suspiros. Y
si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa
aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear
el viento perfumado por las flores de las praderas. Por ello consideraremos
su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondre
una condicion: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra
como a sus hermanos.
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Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. Hhe visto
a miles de bufalos pudriendose en las praderas, muertos a tiros por el
hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como
una maquina humeante puede importar mas que el bufalo al que nosotros matamos
solo para sobrevivir.
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¿Que seria del hombre sin los animales? Si todos fueran
exterminados, el hombre tambien moriria de una gran soledad espiritual;
Porque lo que le sucede a los animales tambien le sucedera al hombre. Todo
va enlazado.
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Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan
son las cenizas de nuestros abuelos.Inculquen a sus hijos que la tierra
esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan
respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado
a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a
la tierra le ocurriria a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen
en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre
pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que
une a una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrira a los hijos
de la tierra. El hombre no tejio la trama de la vida; el es solo un hilo.
Lo que hace con la trama se lo hace a si mismo. Ni siquiera el hombre blanco,
cuyo Dios pasea y habla con el de amigo a amigo, queda exento del destino
comun.
Despues de todo, quizas seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos
una cosa que quiza el hombre blanco descubra un dia: nuestro Dios es el
mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que El les pertenece lo mismo que
desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es asi. El es el Dios
de los hombres y su compasion se comparte por igual entre el piel roja
y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para El y si
se daña se provocaria la ira del creador. Tambien los blancos se
extinguiran, quizas antes que las demas tribus. Contaminan sus lechos y
una noche pereceran ahogados en sus propios residuos. Pero ustedes caminaran
hacia su destruccion, rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios
que los trajo a esta tierra y que por algun designio especial les dio dominio
sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros,
pues no entendemos por que se exterminan los bufalos, se doman los caballos
alvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento
de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con
cables parlantes.. ¿Donde esta el matorral? Destruido. ¿Donde
esta el aguila? Desaparecio. Termina la vida y empieza la supervivencia."
The speech of
Noah Sealth, anglicized as Chief Seattle, was delivered in Seattle in the
autumn of 1854 in response to an address by Isaac Ingalls Stevens, Governor
of Washington Territory and the Commissioner of Indian Affairs.
Yonder sky that has wept tears of compassion upon our fathers
for centuries untold, and which to us looks eternal, may change. Today
it is fair, tomorrow it may be overcast with clouds.
My words are like the stars that never set. What Seattle
says the Great Chief at Washington can rely upon with as much certainty
as our paleface brothers can rely upon the return of the seasons. > The
son of the White Chief says his father sends us greetings of friendship
and good will. This is kind of him, for we know he has little need of our
friendship in return because his people are many. They are like the grass
that covers the vast prairies, while by people are few; they resemble the
scattering trees of a storm-swept plain.
The Great - and I presume - good White Chief, sends us word
that he wants to buy our lands but is willing to allow us to reserve enough
to live on comfortably. This indeed appears generous, for the Red Man no
longer has rights that he need respect, and the offer may be wise, also,
for we are no longer in need of a great country. > There was a time when
our people covered the whole land as the waves of a wind-ruffled sea covers
its shell-paved floor, but that time has long since passed away with the
greatness of tribes now almost forgotten. I will not dwell on nor mourn
over our untimely decay, nor reproach my paleface brothers with hastening
it, for we, too may have been somewhat to blame.
Youth is impulsive. When our young men grow angry at some
real or imaginary wrong, and disfigure their faces with black paint, their
hearts also are disfigured and turn black, and then they are often cruel
and relentless and know no bounds, and our old men are unable to restrain
them.
Thus it has ever been. Thus it was when the white man first
began to push our fore-fathers westward. But let us hope that the hostilities
between the Red Man and his paleface brother may never return. We would
have everything to lose and nothing to gain.
It is true that revenge by young braves is considered gain,
even at the cost of their own lives, but old men who stay at home in times
of war, and mothers who have sons to lose, know better.
Our good father at Washington - for I presume he is now our
father as well as yours, since King George has moved his boundaries farther
north - our great and good father, I say, sends us word that if we do as
he desires he will protect us.
His brave warriors will be to us a bristling wall of strength,
and his great ships of war will fill our harbors so that our ancient enemies
far to the northward - the Sinsiams, Hydas and Tsimpsians - will no longer
frighten our women and old men. Then will he be our father and we his children.
But can that ever be? Your God is not our God! Your God loves
your people and hates mine! He folds His strong arms lovingly around the
white man and leads him as a father leads his infant son - but He has forsaken
His red children, if they are really His. Our God, the Great Spirit, seems,
also to have forsaken us. Your God makes your people wax strong every day
- soon they will fill all the land.
My people are ebbing away like a fast-receding tide that
will never flow again. The white man's God cannot love His red children
or He would protect them. We seem to be orphans who can look nowhere for
help.
How, then, can we become brothers? How can your God become
our God and renew our prosperity and awaken in us dreams of returning greatness?
Your God seems to us to be partial. He came to the white
man. We never saw Him, never heard His voice. He gave the white man laws,
but had no word for His red children whose teeming millions once filled
this vast continent as the stars fill the firmament. > No. We are two distinct
races, and must ever remain so, with separate origins and separate destinies.
There is little in common between us. > To us the ashes of our ancestors
are sacred and their final resting place is hallowed ground, while you
wander far from the grave of your ancestors and, seemingly, without regret.
Your religion was written on tablets of stone by the iron
finger of an angry God, lest you might forget it. The Red Man could never
comprehend nor remember it.
Our religion is the traditions of our ancestors - the dreams
of our old men, given to them in the solemn hours of night by the Great
Spirit, and the visions of our Sachems, and is written in the hearts of
our people.
Your dead cease to love you and the land of their nativity
as soon as they pass the ports of the tomb - they wander far away beyond
the stars, are soon forgotten and never return.
Our dead never forget this beautiful world that gave them
being. They still love its winding rivers, its great mountains and its
sequestered vales, and they ever yearn in tenderest affection over the
lonely-hearted living, and often return to visit, guide and comfort them.
> Day and night cannot dwell together. The Red Man has ever fled the approach
of the white man, as the changing mist on the mountain side flees before
the blazing sun.
However, your proposition seems a just one, and I think that
my people will accept it and will retire to the reservation you offer them.
Then we will dwell apart in peace, for the words of the Great White Chief
seem to be the voice of Nature speaking to my people out of the thick darkness,
that is fast gathering around them like a dense fog floating inward from
a midnight sea.
It matters little where we pass the remnant of our days.
They are not many. The Indian's night promises to be dark. No bright star
hovers beyond the horizon. Sad-voiced winds moan in the distance. Some
> grim Fate of our race is on the Red Man's trail, and wherever he goes
he will still hear the sure approaching footsteps of his fell destroyer
and prepare to stolidly meet his doom, as does the wounded doe that hears
the approaching footsteps of the hunter.
A few more moons, a few more winters - and not one of all
the mighty hosts that once filled this broad land and that now roam in
fragmentary bands through these vast solitudes or lived in happy homes,
protected by the Great Spirit, will remain to weep over the graves of the
people once as powerful and as hopeful as your own!
But why should I repine? Why should I murmur at the fate
of my people? Tribes are made up of individuals and are no better than
they. Men come and go like the waves of the sea. A tear, a tamanamus, a
dirge and they are gone from our longing eyes forever. It is the order
of Nature. Even the white man, whose God walked and talked with him as
friend to friend, is not exempt from the common destiny. We may be brothers,
after all.
We will see.
We will ponder you proposition, and when we decide we will
tell you. But should we accept it, I here and now make this the first condition
- that we will not be denied the privilege, without molestation, of visiting
at will the graves of our ancestors, friends and children.
Every part of this country is sacred to my people. Every
hillside, every valley, every plain and grove has been hallowed by some
fond memory or some sad experience of my tribe. Even the rocks, which seem
to lie dumb as they swelter in the sun along the silent sea shore in solemn
grandeur thrill with memories of past events connected with the lives of
my people.
The very dust under your feet responds more lovingly to our
footsteps than to yours, because it is the ashes of our ancestors, and
our bare feet are conscious of the sympathetic touch, for the soil is rich
with the life of our kindred.
The noble braves, fond mothers, glad happy-hearted maidens,
and even the little children, who lived and rejoiced here for a brief season,
and whose very names are now forgotten, still love these sombre solitudes
and their deep fastnesses which, at eventide, grow shadowy with the presence
of dusky spirits.
And when the last Red Man shall have perished from the earth
and his memory among the white men shall have become a myth, these shores
will swarm with the invisible dead of my tribe; and when your children's
children shall think themselves alone in the fields, the store, the shop,
upon the highway, or in the silence of the pathless woods, they will not
be alone. In all the earth there is no place dedicated to solitude.
At night, when the streets of your cities and villages will
be silent and you think them deserted, they will throng with the returning
hosts that once filled and still love this beautiful land.
The white man will never be alone. Let him be just and
deal kindly with my people, for the dead are not powerless.
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